La route paraissait longue à Stef. Il roulait déjà depuis cinq heures, sur cette ligne droite et déserte, en surveillant le compteur de vitesse de sa jeep. De temps en temps, un énorme truck le doublait, en soulevant un nuage de poussière, alors, Stef accélérait pour le suivre. Seuls ces vaisseaux de la route dépassaient la vitesse autorisée, immunisés par leur CB. Il abandonnait sa poursuite, lorsque la poussière commençait à envahir l’habitacle de son véhicule, mal protégé par son toit en toile. Il reprenait sa lente progression, à soixante cinq miles à l’heure, en essayant de capter les radios FM, plutôt rares dans cette région désertique, qui diffusaient toutes la même country music ringarde.
Lorsque les premiers cactus apparurent sur le bord de la route, il sut qu’il approchait du but. Il avait fait plus de quinze mille miles, depuis New-York, à la recherche du rêve qui l’obsédait. Le Colorado et ses étranges rochers déchiquetés, commençaient à se dessiner à l’horizon. Stef obliqua, en plein désert, face à eux. La piste était aussi rectiligne que la route. Attentif aux nombreux nids de poules, il ralentit, l’œil rivé sur la montagne qui louvoyait, irréelle, sous les brumes de chaleur. Il approchait d’un carrefour et s’arrêta pour déchiffrer des pancartes en bois, à peine lisibles. Il saisit un chiffon, dans le vide-poche et les épousseta. “San Francisco 435 miles”, “Los Angeles 250 miles”, Phoenix 220 miles”. Stef obliqua au nord ouest, la pancarte indiquait seulement : “Grand canyon”. La piste se rétrécit et monta, à quinze degrés, vers la montagne. Le rythme cardiaque de Stef s’accéléra, il était si près, maintenant.